Кхе, кхе, Маразм, что называется крепчает, и вот очередная стадия. Ни ритма, ни мысли, ни особого смысла, всё заезжено примитивно но, как не странно бредово. Птицы летят на юг, Долгий путь - не преграда Возвращенье весной - За отвагу награда. Птицы! Вместо лугов и полей, Можете жить вы средь нас, Средь людей! Ведь не будет средь нас Вам отказа в еде. Мне ответил журавль: "Дело здесь не в еде, Слишком холодно нам Здесь у вас, у людей, Холод нас не страшит, Длинных зимних ночей, Мы боимся мороза, Равнодушных очей, Мы летим и на юг, И на север ключём, Вы ж, привыкли одни, Вам другой нипочём, Не оставит журавль Журавля умирать, Вы ж привыкли людей, В час беды покидать, Мы живём лишь, А вы - убиваете зря, Из за денег златых, Белого журавля, Не понять нам, чего, Нет во взгляде тепла, Тесно вам в городах, И земля вам мала, Разве место найдёте, Вы для журавля? Нет уж, лучше вечный путь, Холодные дороги-небеса, Чем ваши пустые и жадные, Слепые корысти глаза" Так птица сказала, И белым крылом, Под тучи взлетела ввысь, Как жаль, что она должна, В наши глаза смотреть, вниз... Скажите, ЧТО, мне покурить, чтоб такого бреда больше не писать? |